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Hace sesenta y seis años

Aquella mañana amaneció lluviosa. Doña Enriqueta, la comadrona, tenía trabajo por delante; atendía un parto y en esas estaba yo, sin saber hacer ni entender. Nací, seguí y en esas estamos, mientras tenga que ser, que será irremediablemente. Desde entonces protagonista y comparsa a mi aire. Fue un 22 de julio. Me falta un 6 para el número diabólico; ya tengo dos. Por cierto mi coche es color rojo lucifer.

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Ciento cinco años con mi madre

Se han celebrado elecciones en Andalucía, pero la historia de la que hablaré no va de eso. Tendremos tiempo para hablar de elecciones este año, de resultados y los pactos de gobierno necesarios. Aunque de algunas celebradas me haré eco. Fue un 21 de marzo, con la llegada de la primavera en Madrid, cuando nació mi madre; con el «prima» primer «vera» verdor. Han pasado 105 años de aquel acontecimiento y 20 desde que murió. Nació dos meses antes de lo previsto y de entre algodones, salió adelante.

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Las 17 puñaladas

El año pasado por estas fechas, publiqué algunas historias, sobre crímenes ocurridos en Madrid, crímenes en los que participé; bueno, bueno, quiero decir, crímenes que se cometieron en lugares frecuentados por mí, en mi barrio y por personas que de una u otra forma conocía.

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